Pobre Del Alma
Pobre del alma, que el tiempo enreda,
que amarga y hostil soledad,
el mundo gira, el tiempo vuela,
pero siempre hay algo que se queda,
y también siempre hay algo que se va.
Tras el recuerdo de mi pensamiento,
que a nadie inspira, a nadie tienta,
todo el pasado surge y me atormenta,
como garra de la muerte tan inquieta,
Enredándose en mi pecho como hiedra.
Llora hoy mi sombra y pensamiento,
herido y triste, pero jamás sumiso,
que en cruento y obscuro precipicio,
de la vida que quizá así lo quiso,
llorara como quizá jamás nadie lo hizo.
Cielos obscuros, mañanas frías... Grises,
noches opacas, de pesadillas miles,
imploran con nostalgia por tu ausencia,
esperando quizá, mi dolor te acuerde,
y de Eros y Cupido toda clemencia.
Hoy la sombra de la nada tiende su manto,
cubre mi rostro y mi helado cuerpo,
herido por guijarros de recuerdos,
de noches de pasión y sentimientos,
que mueren como fin de triste cuento.
